Veredas de cuatro carriles

En los últimos días no he podido ocultar mi estrés. Me he sentido un autómata. Un limón. Una veleta. Una cebolla llorona. Empleado de maquila. Dique de río. Hijo malcriado. El volcán Pacaya. Mozambique y Haití . Wall Street. Un palestino apunto de inmolarse. Un etarra. Un inmigrante en potencia. Un semáforo siempre en rojo.

Elena me preguntó ayer si ya salí de la crisis. Dije sí. ¡Fiuff!

Siendo sincero, ya estoy mejor. En medio de mis enojos he pensado mucho en Cojutepeque. Y me refresca la idea. Todas las noches veo, en mi mente, a ese pueblo que todo mundo dice que es ciudad. Y que resulta más conocido por su cerro que por su mismísima gente.

Nada de cerros de estrés. Casi todas las noches él teléfono me une a Cojutepeque. Y lo confieso, me siento entendido y un poco horny. Detrás del auricular alguien -menor que yo- afirma que yo soy dos cosas extremas: un bebé y un adulto. Yo digo lo mismo de la contra parte. Me gusta la seriedad envuelta en pañales de informalidad y guapeza.

Lo grave del asunto es que ya han pasado muchas llamadas de media noche. Prolongadas. Y solo una platica de faz a faz. Lo irónico es que la contra parte pasa más de 12 horas estudiando en San Salvador y yo 24 horas respirando en el mismo lugar. La contra parte dice que puedo ir a Cojute, que son solo 38 kilómetros de autopista. Pero yo siempre estimo que son veredas de cuatro carriles. Que estamos distanciados. Que si voy, llegaré tarde allá y acá. Que me puede llegar a gustar Cojutepeque. Y que me da miedo conocerte más.
Paquito Palaviccini me diría: ¡Adentro Cojutepeque!